Wer weiß schon, was Angst heißt, nein, wer weiß schon, wie sich Angst anfühlt? Kennt nicht jeder, auch ich, immer nur seine eigene Angst? Wie soll jemand diese eine, individuell-personifizierte Angst ermessen können?

Beklemmend sind sie doch alle. Mir schnürt sie das Herz zu, verengt meinen Blickwinkel, hindert mich am Schlafen, raubt mir das Lachen. Sie schmiedet eigene Pläne; Pläne gegen das Leben. Es ist ein durchdringendes Gefühl, das keine Pause kennt und meine Gedanken lähmt, ein Gefühl, das sich selbst als größten Triumph feiert. Ein Triumph der Zerstörung.

Ich kann und will es nicht mehr ertragen. Wenn das der Preis der kleinen Freiheit ist, möchte ich diesen Zugewinn an Autonomie nicht haben, doch es gibt keinen Weg zurück. Zurück hieße Verjüngung bis ins Kindesalter; dem Zeitpunkt, als die „Großen“ noch die Verantwortung trugen. Nein, ich kann mein Alter und die damit einhergehenden Pflichten nicht leugnen. Wieso bin ich nur so geworden?

Am liebsten möchte ich aus dem Fenster springen und einfach nur aufgefangen werden.